clavó furiosamente el cuchillo,
tantas veces como le fue posible.
el corazón,
se le precipitaba por la garganta.
le gritó que este era el fin,
no pudo más que llorar.
durmió en el suelo,
junto a la cama destrozada,
donde tantas veces, EL, le hizo el amor.
el.
no soportaba el olor de la cama,
del cuarto,
de la casa.
se largó a un motel.
acostado, a oscuras y sin poder dormir,
cierra los ojos y puede verla.
pasa las manos por su cuerpo y son las de ella.
ya todo es mental.
alguien entra a la habitación,
su silueta desnuda se dibuja a contraluz,
se acerca a la cama,
el murmura -llegaste a tiempo-
se la coge sin mirarla,
da lo mismo verla o no, todo se borra,
menos el olor, que orbita a ELLA en su memoria.
No hay comentarios:
Publicar un comentario